Para un menú - Manuel Gutiérrez Nájera

Las novias pasadas son copas vacías;

en ellas pusimos un poco de amor;

el néctar tomamos... huyeron los días...

¡Traed otras copas con nuevo licor!

Champán son las rubias de cutis de azalia;

Borgoña los labios de vivo carmín;

los ojos obscuros son vino de Italia,

los verdes y claros son vino del Rhin.

Las bocas de grana son húmedas fresas;

las negras pupilas escancian café;

son ojos azules las llamas traviesas,

que trémulas corren como almas del té.

La copa se apura, la dicha se agota;

de un sorbo tomamos mujer y licor...

Dejemos las copas... ¡Si queda una gota,

que beba el lacayo las heces de amor!

 Manuel Gutiérrez Nájera (México, 1859-1895)

La piel - Bertolt Brecht.

La piel, de no rozarla con otra piel

se va agrietando...

Los labios, de no rozarlos con otros labios

se van secando...

Los ojos, de no mirarse con otros ojos

se van cerrando...

El cuerpo, de no sentir otro cuerpo cerca

se va olvidando...

El alma, de no entregarse con toda el alma

se va muriendo.

Bertolt Brecht.

Entresuelo - Jaime Sabines

Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua.

Su piel sobre mis huesos

y mis ojos dentro de su mirada.

Nos hemos muerto muchas veces

al pie del alba.

Recuerdo que recuerdo su nombre,

sus labios, su transparente falda.

Tiene los pechos dulces, y de un lugar

a otro de su cuerpo hay una gran distancia:

de pezón a pezón cien labios y una hora,

de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas.

Yo la quiero hasta el fondo de los abismos,

hasta el último vuelo de la última ala,

cuando la carne toda no sea carne,

ni el alma sea alma.

Es precioso querer. Yo ya lo sé. La quiero.

Jaime Sabines

El pequeño dolor - José Ángel Buesa

Mi dolor es pequeño,

Pero aún así bendigo este dolor,

Que es como no soñar después de un sueño,

O es como abrir un libro y encontrar una flor.

Déjame que bendiga

Mi pequeño dolor,

Que no sabe crecer como la espiga,

Porque la espiga crece sin amor.

Y déjame cuidar como una rosa

Este dolor que nace porque sí,

Este dolor pequeño, que es la única cosa

Que me queda de ti.

José Ángel Buesa

¿Qué es bonito?

¿Qué es bonito? 

Tu mirada

y la noche que te conocí.

Bonita es tu sonrisa

que adorna tu presencia.

¿Bonito? Bonita tú,

tus manos, tus labios, tu pelo.

Y sin embargo es bonita

tu alma a través de tus ojos,

y tu voz cuando te escucho.

Bonita la calma que provocas,

y ahora pienso que no eres bonita,

eres preciosa mi dulce princesa.

Irwin Valera

Veinte poemas de amor y una canción desesperada, Poema X - Pablo Neruda

Hemos perdido aún este crepúsculo. 

Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas 

mientras la noche azul caía sobre el mundo. 

He visto desde mi ventana 

la fiesta del poniente en los cerros lejanos. 

A veces como una moneda 

se encendía un pedazo de sol entre mis manos. 

Yo te recordaba con el alma apretada 

de esa tristeza que tú me conoces. 

Entonces, dónde estabas? 

Entre qué gentes? 

Diciendo qué palabras? 

Por qué se me vendrá todo el amor de golpe 

cuando me siento triste, y te siento lejana? 

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, 

y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. 

Siempre, siempre te alejas en las tardes 

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda

Ya no me acuerdo

Esta mañana 

Ya no me acordaba 

Cómo tocaban mis dedos 

Esa guitarra que era 

Para mí tu cuerpo 

Ya no me acordaba lo que sentía 

Cuando acariciaba tu pelo 

Ya no me acuerdo 

Si tus ojos eran marrones o negros 

Como la noche o como el día 

Que dejamos de vernos 

Sólo recuerdo que llovía y que quedamos 

En la parada del metro 

Pero haciendo un gran esfuerzo, 

Aún veo tu mirada 

En cada espejo de cada ascensor 

Donde cada noche 

Me sube hasta el cielo 

De moteles invernadero 

Donde se jura algo tan efímero… 

Ya no me acuerdo 

Ni de tu risa 

Ni de tu prisa 

Por darme un beso 

Ni qué botón 

De tu camisa 

Desabrochaba primero. 

Ni qué rumba me bailabas 

Cuando querías robarme el sueño 

Dicen que el tiempo y el olvido 

Son como hermanos gemelos 

Que vas echando de más 

Lo que un día echaste de menos 

Yo qué culpa tengo 

Si ya no me acuerdo 

Pero haciendo un gran esfuerzo, 

Aún veo tu mirada 

En cada espejo de cada ascensor 

Donde cada noche 

Me sube hasta el cielo 

De moteles invernadero 

Donde se jura algo tan efímero 

Y tan eterno, 

Ya no me acuerdo, 

Ya no me acuerdo...

No es nada de tu cuerpo - Jaime Sabines

No es nada de tu cuerpo,

ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,

ni ese lugar secreto que los dos conocemos,

fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.

No es tu boca ~ tu boca

que es igual que tu sexo~,

ni la reunión exacta de tus pechos,

ni tu espalda dulcísima y suave,

ni tu ombligo, en que bebo.

No son tus muslos duros como el día,

ni tus rodillas de marfil al fuego,

ni tus pies diminutos y sangrantes,

ni tu olor, ni tu pelo.

No es tu mirada ~¿qué es una mirada?~

triste luz desacertada, paz sin dueño,

ni el álbum de tu oído, ni tus voces,

ni las ojeras que te deja el sueño.

Ni es tu lengua de víbora tampoco,

flecha de avispas en el aire ciego,

ni la humedad caliente de tu asfixia,

que sostiene tu beso.

No es nada de tu cuerpo,

ni una brizna, ni un pétalo,

ni una gota, ni un gramo, ni un momento:

Es solo este lugar donde estuviste,

estos mis brazos tercos.

Jaime Sabines.

Cuando lejos, muy lejos - Julio Flórez

Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,

en lo mucho que sufro pienses a solas,

si exhalas un suspiro por mis pesares,

mándame ese suspiro sobre las olas.

Cuando el sol con sus rayos desde el oriente

rasgue las blondas gasas de las neblinas,

si una oración murmuras por el ausente,

deja que me la traigan las golondrinas.

Cuando pierda la tarde sus tristes galas,

y en cenizas se tornen las nubes rojas,

mándame un beso ardiente sobre las alas

de las brisas que juegan entre las hojas.

Que yo, cuando la noche tienda su manto,

yo, que llevo en el alma sus mudas huellas,

te enviaré, con mis quejas, un dulce canto

en la luz temblorosa de las estrellas.

Julio Flórez

La visión - Odette Alonso

Fue ella quien se metió

tan suave

en mi cabeza

que yo no supe cuándo

dejé de ser yo misma.

Fue ella

quien me vertió su néctar

en los ojos

para que en mi ceguera

sólo hubiera una imagen.

Ella fue

despeinada y rebelde

la que torció mis pasos

hacia el camino único

que marcaba su huella.

Su huella

que mientras avanzaba

iba borrando todo

el principio

y el fin.

Odette Alonso

Grandes cómplices - Mario Benedetti.

Todos necesitamos alguna vez un cómplice,

alguien que nos ayude a usar el corazón.

Que nos espere ufano en los viejos desvanes,

que desnude el pasado y desarme el dolor .

Prodigioso / sencillo / dueño de su silencio.

Alguien que esté en el barrio donde nacimos o

que por lo menos cargue nuestros remordimientos

hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón.

Cómplice del trasmundo nos defiende del mundo,

del sablazo del rayo y las llamas del sol.

Todos necesitamos alguna vez un cómplice,

alguien que nos ayude a usar el corazón.

Mario Benedetti

Distancia -Trini Reina

El sol desciende las escaleras de la tarde

y va desabrochando sombras.

En el jardín suspendido

me sobrecoge la distancia.

Contra los sentidos se confabula el paisaje

y la soledad se asienta a la diestra del alma,

fecundada por la umbría.

Penetran dos centímetros

los alfileres de la nostalgia.

©Trini Reina

Octubre 2009

Escóndeme - Gabriela Mistral

Escóndeme que el mundo no me adivine.

Escóndeme como el tronco su resina, y

que yo te perfume en la sombra, como

la gota de goma, y que te suavice con

ella, y los demás no sepan de dónde

viene tu dulzura...

Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas

de su sitio; como las raíces abandonadas

sobre el suelo.

¿Por qué no soy pequeña como la almendra

en el hueso cerrado?

¡Bébeme! ¡Hazme una gota de tu sangre, y

subiré a tu mejilla, y estaré en ella

como la pinta vivísima en la hoja de la

vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré

y bajaré de tu pecho, me enredaré

en tu corazón, saldré al aire para volver

a entrar. Y estaré en este juego

toda la vida.

Gabriela Mistral

Y sin embargo, amor - Roque Dalton

Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas,

yo sabía que al fin iba a quedarme

desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,

hoy,

digo:

siempre recordaré tu desnudez en mis manos,

tu olor a disfrutada madera de sándalo

clavada junto al sol de la mañana;

tu risa de muchacha,

o de arroyo,

o de pájaro;

tus manos largas y amantes

como un lirio traidor a sus antiguos colores;

tu voz,

tus ojos,

lo de abarcable en ti que entre mis pasos

pensaba sostener con las palabras.

Pero ya no habrá tiempo de llorar.

Ha terminado

la hora de la ceniza para mi corazón.

Hace frío sin ti,

pero se vive.

Roque Dalton

Amo, amas - Rubén Darío

Amar, amar, amar, amar siempre, con todo

el ser y con la tierra y con el cielo,

con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:

Amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

Y cuando la montaña de la vida

nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,

Amar la inmensidad que es de amor encendida

¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!

Rubén Darío

El pelador de canela - Michael Ondaatje

Si fuera pelador de canela

cabalgaría en tu lecho y

dejaría el polvo de la corteza amarilla

en tu almohada.

Los pechos y los hombros te olerían

y jamás podrías cruzar los mercados

sin que la profesión de mis dedos

te envolviera. Al tropezar contigo

los ciegos te reconocerían

aunque el agua de los canalones

y del monzón te bañaran

Aquí, en lo alto del muslo,

en este suave prado

hermano de tu pelo

o en el pliegue

que divide tu espalda. El tobillo.

Los forasteros te reconocerán

como la mujer del pelador de canela.

Antes de la boda

apenas podía mirarte

y tocarte jamás:

-¡Ah! La astuta de tu madre, tus toscos hermanos.

Hundí las manos

en azafrán, me las tizné

con humo de alquitrán,

ayudé a los recolectores de miel …

Cierta vez cuando nadábamos

te rocé en el agua

y nuestros cuerpos fueron libres,

pudiste abrazarme y embriagarte con mi olor.

ganaste la orilla y me dijiste:

es así como tocas a otras mujeres

a la mujer del segador, a la hija del calero.

Y buscaste en tus brazos

el perfume perdido

y supiste

lo que significa

ser la hija del calero

abandonada sin marca

amada sin el arrullo de la palabra

herida sin el placer de una cicatriz.

En la árida brisa

acercaste mi mano a tu vientre

y dijiste

soy la mujer del pelador de canela.

Huéleme.

Michael Ondaatje

El antes y el después.

La mirada que precede al amor.

La copa que precede al beso.

El beso que precede a la alcoba.

El fuego que precede a la ternura.

 La ternura que va perdiendo fuelle.

 Las flores que preceden a la espina.

 La desgana que precede a la pregunta.

Los malentendidos que preceden a la ruina.

La herida que precede a la ruptura.

 La ruptura que precede al desengaño.

 El desengaño que precede al dolor.

 El dolor que precede a la madurez.

 La madurez abriéndote otras puertas,

 otros corazones,

 y así siempre,

 todo en la vida

 en un ciclo inagotable,

 amor y desamor

 todo dispuesto -tan solo-

para que tú puedas crecer.

Poema del libro"Todos mis futuros son contigo" de Marwan